No se porque aun habiendo prometido dormir no puedo, algo, una visión tarantiniana en el cerebro, y la sensación de inspiración en las yemas, Pulp Fiction reciente.. es necesario plasmarlo...

Era una noche desierta
desierta incluso para tus labios
pocos atreverían a inflamarse narcisos
en semejantes antros.

Salvaje, sabor a cocaina
arañando almas tras la puerta,
oleaje, vaciaba temores en aquel baño
de oscuridad fluida y subresina
la falta de dinero o autoestima
goteaba de una jeringuilla vida muerta.

Habitaba aquel catre un alma pobre
elegante buscavidas vestido de alcohol
peligro solitario en horas tristes sin horas
con suspiros migrando amargas derrotas,
hubo un tiempo en que había visto el sol
pero nunca tuvo valor para atarse las botas.

Tenia el perfecto aburrido flagor
con que se vacía a tragos
el ardor de un par de copas,
Era su ultima noche de perro agresivo
de relampago cerebral en vena
decidido a darse un festín a solas.

Sensacion, hambre sin vida en la aguja
brillando contra su cuerpo de cualquiera,
era el reflejo del eléctrico flujo
con que la sangre indómita sacaría,
instinto animal y radical a escena.

En mi vida podria olvidar esa mirada,
esa mirada ausente de furtiva fiera
de apurador de amanceres y placeres,
tomaba caminos que ni el diablo pisaría,
con la arrogancia de un Tarantino perdido
vivía cada noche muriendo cada día.